HOY

                                     

hoy desperté denso y morado

después del impacto inicial me hice agua

lo cierto es que nadie pareció percatarse del hecho

ni la señora de la mirada traslúcida

ni el vendedor de humo oxidado

nadie

entonces, me dije;

¿en verdad estas ahí?

no es que busque a dios

solo espero otra madrugada

o un desayuno un poco más decente

pero me duché y me fui al trabajo

no hubo nada más

¿y a ti cómo te fue?

Sueños

Dices: yo soy una gran hija de puta, solo me interesan mis deseos

y yo, yo, me quedo anonadado

mas tarde reflexiono

y... ¿sabes?, es difícil llevarse a los labios tazas humeantes de sueños.


Porque yo también quiero volar solo

así que, mañana, pondré entre paréntesis un poquito de aire fresco: ( )

y recordare que la chica más linda de la fiesta se fue a su casa sola

dejando a todos los chicos oliendo a cerveza.


Sobre el asunto de quién podrá salvarte,

déjame decirte que... eres insalvable

y eso... eso, esta muy bien, creo

aunque yo prefiero salvarme solo...

no sea que me digan que soy insalvable

en realidad lo que yo quiero es ser insalvable, insalivable e inavisable...


Al fin y al cabo no es el cuerpo un deseo, un estado, un anatema

en definitiva un trapo arrastrado por una vieja maquinaria.


Mientras tanto, un traje de noche rememora como propias las glorias ajenas

aburriéndose cuando alguien dice: gracias.

Gracias.

ESPEJO

De pie, ante el espejo
miras fijamente la imagen                     

que crees propia
e incluso
en algún momento
fuiste esa imagen
que te representó

Copiastes gestos
formas y vocablos ajenos
respirando el aliento
de alguien cercano 

al final eres tú en tu faceta mas honesta
y cuando pronuncian tu nombre
no soy yo, exclamas, es el otro
el otro, el plagiario
el otro, el culpable
el otro, el que mentía.

Y así desfilan ante tus ojos
tu imagen y tus miedos.

Si

Si guardas en tu puesto la cabeza tranquila,
cuando todo a tu lado es cabeza perdida.
Si tienes en ti mismo una fe que te niegan
y no desprecias nunca las dudas que ellos tengan.

Si esperas en tu puesto, sin fatiga en la espera.
Si engañado, no engañas.
Si no buscas más odio, que el odio que te tengan.
Si eres bueno, y no finges ser mejor de lo que eres.

Si al hablar no exageras, lo que sabes y quieres.
Si sueñas y los sueños no te hacen su esclavo.
Si piensas y rechazas lo que piensas en vano.
Si alcanzas el TRIUNFO ó llega tu DERROTA,
y a los dos impostores les tratas de igual forma.

Si logras que se sepa la verdad que has hablado,
a pesar del sofisma del Orbe encanallado.
Si vuelves al comienzo de la obra perdida,
aunque esta obra sea la de toda tu vida.

Si arriesgas de un golpe y lleno de alegría,
tus ganancias de siempre a la suerte de un día,
y pierdes, y te lanzas de nuevo a la pelea,
sin decir nada a nadie lo que eres, ni lo que eras.

Si logras que los nervios y el corazón te asistan,
aún después de su fuga, en tu cuerpo en fatiga,
y se agarren contigo, cuando no quede nada,
porque tú lo deseas, lo quieres y mandas.

Si hablas con el pueblo, y guardas la virtud.
Si marchas junto a Reyes, con tu paso y tu luz.
Si nadie que te hiera, llega a hacerte la herida.
Si todos te reclaman, y ninguno te precisa.

Si llenas el minuto inolvidable y cierto,
de sesenta segundos, que te llevan al cielo.
TODO lo de esta Tierra será de tu dominio,
Y mucho más aún ...

¡ Serás un HOMBRE, hijo mío !


 Rudyard Kipling

Puente

Es nombrarte y desapareces.
Extraño hechizo.
Inversa invocación.

Reclame tu presencia bajo el puente,
como los mofletes rojos de los ebrios,
o como hielo resbalando en vasos vacíos,
o derritiéndose sobre un cuerpo que late.

Quise y no pude,
Extraño puente.
Perversa invocación.

¿Qué callas, cuando pides silencio?.
¿Qué?, cuando hablas.
¿Que?, son hechizos.
Evidencias de distancia.
No distancia en si misma.
Son.

Un palpito, materia.
Quise.
Nada hubo.

Un pensamiento desplegándose en la acera.
Un canto de pájaro recortando la noche.
De ti, nada.
Supe.

Una montaña.
Una palabra.
¿Y qué?.
De pronto, trago arena.

(Recuerdo cuando ladeando tu cabeza decías: "nada es perfecto". Eramos jóvenes, nada nos importaba).

Hechizo extraño.
Tu nombre es la materia de mis actos.
Luego nada.
Solo el puente.
Se.

Que con los mofletes rojos de frío, desapareces.

No importa

La consigna es no abrir los ojos,

mejor dilatar el cansancio,

prolongar las ideas,

delirar con cuidado.

O pasar de largo,

un par de pasos,

una vuelta mas al patio.

Así, aunque llegue el cartero,

por más que no importe,

si nos pasamos un poco,

o nos quedamos cortos,

y a pesar de que la señora de dientes amarillos,

apresure una caricia a su perro-lobo,

habremos aprendido a ver,

y a olvidar al instante.

A callar muy al fondo,

o por lo menos a hablar bajito.

A recogernos como un bebe,

o como si estuviéramos muertos.

Enrollados sobre nosotros mismos,

nos rebasan las preocupaciones,

ya no nos importan demasiado.

Y sin embargo, amanece.

Padre

Hace 40 años
cada mañana mi padre
despertaba
para cambiar el mundo.

Ahora,
mi padre se levanta todas las
mañanas
para regar en su jardín
las rosas.
Ahora él ya no tiene fuerzas
para golpearnos, y tampoco las
tiene
para
amarnos.
Pero un tiempo él nos amó
hasta
el hartazgo. También nos
castigó.
Silenciosamente sonreía
-incluso hablaba algunas
veces-
e hizo muchas cosas en vano
y por nosotros.

Por todo esto,
seguramente cree él que yo
alguna vez
llevaré hasta su tumba
las flores que ahora cuida.

Pero se equivoca.

Esas rosas son un sueño de
viejo
simplemente.
Un delirio senil de pétalos
tiernos
e idiotas que de maleza
inunda
la maceta rota
donde su
vida se marchita.

Si creo que hasta se
ha quedado ciego.

Porque lo he visto penetrar en
los jardines de la Muerte
con una tijera de podar inútil
en la mano.

Y ya no espera casi nada;
sólo aguarda que el sueño de sus rosas
florezca antes de que él
se muera.

Hace
cuarenta años -ya casi
cincuenta-
cada mañana
mi padre despertaba para
cambiar
al mundo.
Ahora
-en cambio-
él todos los días se levanta
para regar en su jardín
las rosas.

Algo ha cambiando en el
mundo, por lo tanto.

Aunque tal vez nunca en el
jardín
lleguen a florecer las rosas.

Lizardo Cruzado

Sobre nada

Haré un verso sobre absolutamente nada:

No será sobre mí ni sobre otra gente,

No será de amor ni de juventud, ni de nada más,

Sino que fue trovado durmiendo sobre un caballo.

No sé en qué hora nací, no estoy alegre ni triste,

No soy arisco ni soy sociable,

ni puedo ser de otro modo,

porque así fui hechizado de noche sobre una alta montaña.

No sé cuándo estoy dormido ni cuando velo, si no me lo dicen;

Por poco se me quiebra el corazón por un cordial dolor;

Y ello no me importa una hormiga,

Por San Marcial.

Estoy enfermo y temo morirme; y sólo sé lo que oigo decir.

Buscaré médico a mi capricho, y no sé de ninguno así;

Será buen médico si puede curarme,

Pero no lo será si empeoro.

Tengo amiga, no sé quién es:

Pues nunca la vi, a fe mía,

Ni hizo nada que me pluguiera ni que me pesara,

Y no me importa: porque nunca hubo normando ni francés

Dentro de mi casa.

Nunca la vi y la amo mucho;

nunca tuve de ella favor ni me hizo ofensa;

cuando no la veo, me lo tomo en broma:

no me importa un gallo.

Porque sé de una más gentil y más hermosa y que más vale.

No sé si el lugar hacia donde vive está en la montaña o está en el llano;

No oso decir lo injusta que es conmigo, antes bien me callo;

Y pésame mucho que ella se quede aquí,

Y por esto me voy.

He hecho el verso, no sé sobre quién;

Y lo enviaré a aquel que,

Por medio de otro, lo enviará de mi parte hacia Peitieu,

Para que me envíe la contraseña de su estuche.




Guilhem de Peitieu

principios del siglo XII

Los trovadores, ed. y trad. de Martín de Riquer.

Silencio

Utagawa Kuniyoshi (1797-1861), Mujer leyendo,

Te prefiero al pasar la página y entre reglones.

Como una mera posibilidad,

la ola que, en la orilla se diluye en la arena.

O mejor una mosca en la ventana,

o una pausa en medio de las cosas,

o un suspiro entre paréntesis.

Porque silencio es plenitud.

y pensar es callar contigo.

La Condesa de Dia

Estat ai en greu cossirier

per un cacavallier qu’ai agut,

e vuoil sia totz temps saubut

cum ieu l’ai amat a sobnier;

ara vei qui, eu sui tiahida

car iesu non li donei m’amor,

don ai estat en gran error

en lieig e quand sui vestida.



Ben volria mon cavallier

tener un ser en mos bratz nut,

qu’el s’en tengra per erevbut

sol qu’a lui fezes cosseillier;

car plus m’en sui abellida

no fetz Floris de Bancrefor:

ieu l’autrei mon cor e m’amor

mon sen, mos huoills e ma vida.

Bel amics avinens e bos,

cora us tenrai en mon poder?

e que jagues ab vos uns er

e qu’ie us des un bais amoros;

sapchatz, gran talan n’auría

qu’ie us tengues en loc del marit,

ab su que m’aguessetz pleuit

de fat tot so qu’ieu volria.


La Condensa de Dia, fue una trovadora (trobairitz) occitana a la cual pertenece este poema, hija del Conde Isoard II de Dia (una ciudad sobre el rio Drome en el condado de Provenza) fue esposa de Guillem o Gilhem de Poitiers o peiteu, Conde de Viennois, y, parece ser que estuvo enamorada de Riambau D'Aurenja.


Por si necesitáis la traducción:

He estado en grave cuita por un caballero que he tenido y quiero que para siempre se sepa cuan excesivamente le he amado.
Ahora veo que he sido traicionada, porque no le dí mi amor y por esto he estado en gran congoja en el lecho y cuando estoy vestida.

Quisiera tener a mi caballero, una noche, desnudo entre mis brazos y que él se tuviera por dichoso sólo con que yo le hiciese de almohada.
Pues estoy más enamorada que Floris lo estuvo de Blancaflor, le entrego mi corazón, mi amor, mi juicio, mis ojos y mi vida.

Hermoso amigo, amable y bueno ¿cuando os tendré en mi poder? ¿Ojalá pudiese dormir con vos una noche y daros un beso de amor!.
Sabed que gran deseo tendría de teneros en el lugar del marido con tal que me hubieseis jurado hacer cuanto yo quisiera.

Sueño

Sueño con mi cabeza en tu regazo,
mientras tú con tus expertos dedos,
acaricias los rincones de mi pecho.

Sueño esos momentos en que mi mente,
abandona todos los seguros,
dejandome a tu merced como un bebe.

Realmente amo cada instante,
en que tus dedos, caprichosos,
se deslizan suavemente,
por los recovecos de mi piel, ávidos.

Entrevista fatal

Bien, te he perdido, Y he perdido bastante;
A mi manera, conscientemente.

Di lo que quieras, los reyes en carreta raramente,
iban solos, hacia la muerte con mayor orgullo.

Algunas noches de temor y ardiente llanto
confesaré; eso, por cierto, permitemelo.

El día secaba mis ojos; y me invadía el espanto
de tener en la jaula un pobre pájaro encerrado.

Si te hubiera amado menos, o jugado con astucia,
ciertamente habría podido retenerte otro verano,
al precio de palabras que valoro en su misma minucia.

Más nunca habrá otro estío como aquel en mi alma, tan cercano.

Si lograra vencer esta angustia -los hombres pueden,si-
no haría sino acordarme, y hablar mucho y bien de ti.

Edna St. Vincent Millay (entrevista fatal)

Las siete de la mañana

Son las siete de la mañana
y me lavo la cara.

Siento algunas gotas resbalar por mi pecho desnudo
y el agua hace que mi piel se ría.

Anoche dormí en paz
aunque prefiero no acostarme solo
porque de noche me gusta hacer el amor
y porque cuando me despierto
siempre tengo ganas de acariciar a alguien.

Mis bigotes están llenos de agua
muchas veces se han mojado
en alcohol,
han olido a marihuana,
han hurgado vientres de muchachas,
pero ahora sólo hay en ellos agua.

Son las siete de la mañana
y no he de decirle nada a los hombres
simplemente que me lavo la cara
y que mis ojos están también limpios.

No me he levantado temprano
para ir a trabajar
sólo quiero caminar un rato
y comprar el periódico en la esquina
y tomar una taza de café en un bar
no demasiado caro.

Son las siete de la mañana
y salgo a la calle nada más
que para ver el sol.

- Raúl Núñez -

Que solos

Llevo esperando con la sangre rota
de tanto presentir que no te encuentro,
tres días con sus noches de tormento.

Tengo reseca de ansiedad la boca.

No llegan tus noticias a mi puerta,
ni el soplo del viento dice nada.

Me parecen que las horas están muertas
que la luz no florece, ni se apaga,
que no camina el tiempo,
que no amará en los lagos de mis ojos
la forma imaginaria de tu aliento.

He llegado muy tarde a tus rastrojos
deseoso de regarte y relucirte,
de cancelar que fuiste mala hierba.

Tú desdeñas mi retorno y me destierras
enojada por lo mucho que perdiste.

Esto me lo dice tu retraso,
la falta que no entiendo de tus cartas,
las ansias de esconderte en unos brazos,
llenos de ganas de manchar tu falta.

Has conseguido renovarte ante los buenos,
aparentando ser martir a tu pecado,
pero yo, que tus besos he labrado,
¿no voy a saber la pureza de tu cieno?.

Todo ha sido un teatro por ti hecho,
segura de que yo, no volvería
y así regalar tu celosía,
a la sombra de la parra de otros lechos.

Y yo, como al marchar, indiferente
después de apagarte en mi cancela.

Pero un día y otro día, tanta gente,
me hablaba de tu llanto y de tu pena,
que he vuelto a venerarte como siempre,
mancillando mi honor al regresarte,
acibando en mi pecho el hormigueo,
que siente el corazón por perdonarte.

He vivido los áureos deseos
de formar nuestra casa y nuestro huerto.

No han nacido y tú ya me los has muerto
No has tenido un gesto delicado

Has vuelto a fenecer en el añil
de un esfuerzo envejecido y alocado
pero siempre tú pensaras en mí

Seré yo quien tu fuego cicatrice
cuando un beso te robe tu cortejo.

Yo seré el crisol que te idiotice
cuando lánguida te entregues a otro espejo.

Iras siempre imaginandote en mis brazos
y no darás con tu amante un solo paso
sin añorar mis celos y cuidados.

Yo, en tanto contento, voy descalzo.

Paréceme que aún en todo existes
¡Que solos hemos quedado!
¡Que solos y qué tristes!.

Fernando del Paso

Palinuro de Méjico (fragmento)



Ella y yo hacíamos el amor diariamente.
En otras palabras,
los lunes, los martes y los miércoles
hacíamos el amor invariablemente...
Los jueves, los viernes y los sábados,
hacíamos el amor igualmente...
Por último los domingos
hacíamos el amor religiosamente.
Hacíamos el amor compulsivamente.
Lo hacíamos deliberadamente.
Lo hacíamos espontáneamente.
Hacíamos el amor por compatibilidad de caracteres,
por favor, por supuesto, por teléfono,
de primera intención y en última instancia,
por no dejar y por si acaso,
como primera medida y como último recurso.
Hicimos el amor por ósmosis y simbiosis:
Y a eso le llamábamos hacer el amor científicamente.
Pero también hicimos el amor yo a ella y ella a mí:
es decir, recíprocamente.
Y cuando ella se quedaba a la mitad de un orgasmo
y yo, con el miembro convertido en un músculo fláccido
no podía llenarla,
entonces hacíamos el amor lastimosamente.
Lo cual no tiene nada que ver con las veces en que yo me
imaginaba que no iba a poder, y no podía,
y ella pensaba que no iba a sentir, y no sentía,
o bien estábamos tan cansados y tan preocupados que ninguno de
los dos alcanzaba el orgasmo.
Decíamos, entonces,
que habíamos hecho el amor aproximadamente.
Muchas veces hicimos el amor contra natura,
a favor de natura,
ignorando a natura.
O de noche con la luz encendida,
o de día con los ojos cerrados.
O con el cuerpo limpio y la conciencia sucia.
O viceversa.
Contentos, felices, dolientes, amargados.
Con remordimientos y sin sentido.
Con sueño y con frío.
Y cuando estábamos conscientes de lo absurdo de la vida,
y de que un día nos olvidaríamos el uno del otro,
entonces hacíamos el amor inútilmente.
Para envida de nuestros amigos y enemigos,
hacíamos el amor ilimitadamente, magistralmente, legendariamente.
Para honra de nuestros padres, hacíamos el amor moralmente.
Para escándalo de la sociedad, hacíamos el amor ilegalmente.
Para alegría de los psiquiatras, hacíamos el amor sintomáticamente.
Hacíamos el amor físicamente,
de pie y cantando,
de rodillas y rezando,
acostados y soñando.
Y sobre todo,
y por la simple razón
de que yo lo quería así
Y ella también
hacíamos el amor....

voluntariamente.

Ise monogatari

Los Ise monogatari se cuentan entre los más famosos documentos literarios de Japón.
Algunos poemas, que me gustan:

Recordando el pasado

La luna no es la misma
La primavera no es ya
la primavera de ayer.
Solamente yo
no cambié.

Recuerdos

Lo que él llama recuerdos
son para mí, enemigos
sin duda
habria, sin ellos,
momentos,
en que olvidaria.

Sobre la desconfianza

Un libértino le escribió a una mujer a la que hacia tiempo no visitaba
"No tengo la intención de olvidaros, iré pronto a veros"
La mujer le contestó:

Los árboles por los que trepa
la bella viña loca [Vas trás tantas mujeres, que no me fio de tí
se han hecho tantos.
Que vuestro deseo de no romper
no me causa ningún placer.

Sobre la muerte

Que al final
haya un camino
que es obligado seguir
ya lo habia oído decir,
Pero lo que no pensaba era
que para hoy o mañana fuera.

y uno final

Eso que pienso,
sin decirlo
lo guardaré para mí,
simplemente.
Pues hombres que sientan como yo
no existen.